Nat Tate, pintor abstracto, alcohólico y desventurado, se arrojó a las gélidas aguas neoyorquinas en enero de 1960. Nunca apareció su cadáver y apenas se hallarían algunos restos de su trabajo (dieciocho exactamente), pues él mismo se había tomado la molestia de destruirlo poco antes de morir. Muchos años después, un variopinto grupo compuesto por David Bowie, Gore Vidal, William Boyd y John Richardson (biógrafo de Picasso) convocó una fiesta de homenaje en la casa de Jeff Koons. Allí se leyeron fragmentos de este libro a la crema cultural de Manhattan, la cual, según cuentan las crónicas, recordaba vagamente al inolvidable artista, apareció el formidable mérito de sus residuos y se sintió hondamente impresionada por su trágico destino.
Asistían críticos, marchantes, directores de museo, periodistas, supermodelos y notables como Frank Stella, Julian Schnabel, John Ashbery, Jay Mclnerney, Siri Hustvedt, Paul Auster o Michael Collins. Fue sin duda un acontecimiento memorable, que por inesperados motivos, ocuparía largas columnas de prensa durante varias semanas y que ha seguido coleando hasta hoy sin menoscabo del prestigio póstumo adquirido por el pintor, cuya exigencia obra rebota esporádicamente en la grandes casas de subastas. ¿Pero quién fue Nat Tate? Esta pérfida biografía desvela este borroso enigma. Porque el lector acaba contemplando el libro o, dicho de otro modo, que está delante de sus narices.